Écrire, c'était la neige en été, un abreuvoir en plein désert et la certitude
de trouver, sous le sein d'une jeune fille, comme un chapelet de petites îles
exotiques. C'était un très très ancien miroir, une machinerie complexe,
deux couteaux très affûtés et, parfois, un rire à gorge déployée . C'était
respirer sous l'océan, savoir considérer avec gentillesse des équations
biscornues, poser une question et ne pas y répondre, ouvrir une porte et
se précipiter à l'intérieur - m'y attendaient deux mannequins de cire à
moitié fondus. Mais les trottoirs maintenant sont jonchés de papiers gras.