– Elle n'en saura jamais rien, murmura-t-il. C'est un amour secret,
une sorte de mouchoir noué dans la poche d'un cyclope. C'est un parasol
qui n'arrête pas les mauvaises nouvelles, une passerelle qui s'interrompt
brusquement au-dessus du précipice. Comme dit le poète, c'est
« Saint-Aubin-sur-mer que je ne connais pas »…