[…]
Gertrude, il n'en avait que peu de souvenirs –
pêle-mêle un déjeuner dans un restaurant du
Bois de Boulogne, des chaussures blanches à talons,
quelques vieilles revues dans le coffre d'une voiture,
un couloir sombre et comme une odeur d'encre,
au téléphone une voix péremptoire.